DEAD ZONE BOYS

Loins des élégances new-yorkaises où, des Talking Heads à Vampire Weekend, on a accueilli l'afrobeat avec tous les honneurs, le savoir-vivre et les tapis rouge, l'illuminé Jookabox le reçoit avec rudesse dans son Indiana : sandwiches au chevreuil braconné et verres en plastique de Moonshine des montagnes accompagnent une poignée de chansons hirsutes mais funky. Ailleurs, ce furieux sait aussi parfaitement se souvenir de ses rêves et de leurs BO torsadées, évoquant alors le meilleur de Passion Pit. Le plus souvent crade, et divorcé des velléités hip-hop qui l'agitaient quand il s'appelait encore Grampall Jookabox, l'Américain est ainsi un juke-box d'Amérique déclassé, délaissé, défoncé : son psychédélisme s'arsouille en guenilles, crache et rote, à la Ween, sur ce troisième album qui fait plus tituber que danser. Fascinant.(Article de JD Beauvallet paru dans Les Inrockuptibles)